Trocentas flores morênias
não desembocam na hortênsia que És,
ó tu mulher que afagas a cabeça
do homem, descabralado e falido
que sou eu no presentente momento.
Eis hora propiciatória, amada MUSA,
sacundê de se enxergar no horizonte
os varandais onde águas Múltias
retumbam, e sobre elas terraços
tão desespelhos porque não mais prereciso
chorar nos muros a catifunda caatinga
da castidade enferrujada há Mutcho_________
vejo uma escada à janela: miliriformas
do AFETO, são anjos, que sobemdescem.
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